Tec. Tec. Tec.

Dois segundos depois, reabre a caixa de enviados e relê o e-mail. Era um e-mail de cinco linhas confirmando presença num almoço. 

Eu também faço isso. Reescrevi essa frase três vezes antes de deixar ela aqui.

A gente chama o perfeccionismo de capricho e nunca para pra refletir que pode ser outra coisa.

Em algum momento as coisas mudaram. E de repente você passou a se sentir dentro de uma competição do Masterchef sem saber cozinhar nem um feijão sem ligar pra sua mãe. Aí você parou de arriscar, com medo do Érick Jacquin brotar de dentro da tela do seu notebook e gritar:

Mais um projeto engavetado. Cortesia do perfeccionismo. E a culpa não é do Jacquin.

Você já ficou acordado até tarde repassando uma conversa que aconteceu de manhã? 

Não uma discussão. Uma conversa normal. Só que uma frase ficou ecoando na sua cabeça. Você achou que podia ter dito diferente. Podia ter sido mais claro. Na hora do almoço, a pessoa provavelmente já tinha esquecido o assunto. Você ainda está acordado às 2h pensando nisso.

A hipótese dele era direta: quem se cobra demais procrastina mais. Quem procrastina mais sofre mais no fim. Fazia sentido. Só que não era o que os dados mostravam.

O aluno que procrastinava não era necessariamente o que chegava destruído na semana de provas. O que chegava destruído era o que tinha um padrão tão alto que qualquer resultado que não fosse perfeito virava evidência de que ele não era bom o suficiente. Tinha feito tudo certo. Entregado no prazo, tirado uma nota razoável. Ainda assim não estava satisfeito.

Rice chama isso de perfeccionismo mal-adaptativo: quando o padrão deixa de medir o que você faz e começa a medir o quanto você vale. Aí o projeto ruim deixa de ser um projeto ruim e vira uma confirmação daquela suspeita antiga que você carrega. A de que o problema é você.

Talvez seja você.

E por falar nisso…

Em 2003, a Pixar tinha um problema.

O filme que estava produzindo não funcionava. O público de teste odiava o protagonista. Sem entender por que Marlin era tão ansioso e superprotetor, as pessoas achavam que ele era só chato e sufocante. Ninguém torcia por ele. As avaliações eram péssimas.

Na última exibição antes do lançamento, toda a equipe ficou em silêncio. Até o animador, Jason Deamer, foi pra casa desanimado. Certo de que tinham feito o primeiro filme ruim da Pixar. 

O filme virou Procurando Nemo, uma das animações de maior bilheteria da época, vencedora do Oscar de melhor animação e com 99% de aprovação da crítica no Rotten Tomatoes.

Ed Catmull, cofundador da Pixar, não ficou surpreso. Ele tem um nome pra essa fase. "Ugly baby": ideias boas que parecem ruins antes de crescer. Catmull diz que as primeiras versões de todos os filmes da Pixar são horríveis. E que o trabalho não é evitar essa fase. É atravessá-la.

Tem uma série que mostra isso na prática, com uma personagem que não espera estar pronta.

Fleabag começa do jeito que muita gente passa a vida tentando evitar: dizendo a verdade.

Cedo demais. 

Nos primeiros minutos da série, a protagonista olha pra câmera e fala sobre um assunto que você talvez nunca tenha falado. Nem com seu melhor amigo. E faz isso com a naturalidade de quem tá perguntando se você quer o seu café com açúcar ou sem.

Phoebe Waller-Bridge, criadora e protagonista da série, disse numa entrevista que queria escrever uma personagem que seguisse os próprios impulsos e se preocupasse com as consequências depois. Exatamente o contrário do que o perfeccionista faz quando transforma tudo numa reunião de condomínio dentro da própria cabeça, com ata e tudo.

No seu condomínio, Fleabag seria aquela vizinha que grita pra você segurar a porta do elevador quando você tá com pressa, entra esbaforida, cheia de sacolas nos braços, solta uma verdade que ninguém teve coragem de dizer, e desce no andar dela antes que você consiga responder. 

Tem alguma coisa parada na sua vida esperando estar pronta. 

Você sabe qual é. Ela provavelmente está na sua gaveta, guardada a sete chaves. Abre. 

Não precisa ser a versão final de nada. Pode ser só um rascunho. Uma ideia inacabada. O medo vai estar lá, de qualquer forma, quando você abrir. Ele sempre está. Mas ele não tem voto.

Enquanto você espera, o tempo passa.

O e-mail confirmando o almoço vai ser enviado. Eventualmente.

Com uma vírgula errada, talvez. Com um parágrafo que você ia reescrever mas acabou mandando antes, sem querer. Com aquela frase que ficou atrapalhando seu sono até a próxima quarta. Sem aquele anexo que você prometeu enviar e teve que ficar pra outro e-mail.

Mesmo assim, o almoço acontece.